Au cycle

Attendre les nouveaux frais.

Attendre la décision. Sa pointe. Sa feuille.

Attendre la précision du quinze.

Puis du jour aux jours . C'est le corps qui déroule l'esprit de l'habitacle.

C'est le corps à la réclame.

C'est le corps qui s'absente et devient le vieil acte du théâtre terrestre.

Serpenter. Rouler vers la retourne de la montagne. Une heure. Dans l'habitude à la surprise. Compter les bornes, les villages à vaches implantées. Les roches coussinets. Les ciels lavés des mélanges. l'herbe oubliée.

Puis le panneau des années cinquante.

A la pente au salut, se déplisser.

Plus de pare-brise.

C'est là.

J'atteins le son du debout.

Je suis au bord de mon oeil et je regarde son fond.

Les truites invisibles.

Les hommes en bleux reviennent. Ceux qui savaient faire le tour dans la science des étapes.

La taille du silence.

Peut-être ce fil des oiseaux qui partent.

L'agent argent qui me taille.

L'enfance humaine.

C'est l'autre lumière qui achève le rituel.

Je n'ai rien perdu.

Au cycle.