La porte ouverte de l'intérieur

Il fait son rien n'était et rien ne sera.

Il ne jure pas. Il n'a pas peur. il a la porte ouverte.

Il est mes doigts.

Il intercepte le message des pluies sages à mes yeux enfants.

Il murmure à la lune les conseils des lumières.

Il est l'architecte et l'intestin.

Il berce les échelles.

Il cueille les rayons et il geste et il forme et il danse et il creuse.

Il multiplie l'unisson.

Il est le goût même.

Il tue très bien la mort.

Qui me parle japonais?

Qui me verticalise depuis ?

Qui me fait simple ?

Il est l'un de mes grands dialogues avec.

-.-