Tout, tout, tout ...

Tu dis que tu aimes la pluie.

Moi aussi.

Chaque goutte est un océan premier où tout, tout, tout s'annule.

Les fleurets d'argent chutent jusqu'à la contestation des flancs.

Leur pointe ne blesse que des fleurs de silence.

Sous le pic, notre maison s'en roule.

Pacte avec l'impact et moins.

C'est de la belle cachette.

C'est du pansement.

C'est de l'âme.

Et après c'est du sillage.

A peine la vitre.

Le déroulement du tapis a lieu dans le troisième monde.

Nougaro et Ponge murmurent assis sur mes oreilles.

Et un enfant m'escalade le souvenir d'un bureau, d'une fenêtre, d'une cour intérieure où dégueulaient des gouttières de parfum.

Tu dis que tu aimes la pluie.

Moi aussi.